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Publié par Michel Castanier

roman

 

 

3


 

Le domaine était un héritage familial. La contri­bution de Fernand Kaspar en tant que dernier de la lignée relevait de la promotion publicitaire : la Beauté de la pomme. Son histoire. Ses usages. Ses bienfaits. Il y mettait l’esprit qui lui man­quait dans les autres cir­constances de sa vie. Nous étions sur la terrasse qui donnait vers le Mont Blanc. Quand notre hôte ne dissertait pas de cultures fruitières, nous parlions des réseaux sociaux, cette qua­trième blessure narcissique de l’humanité. Les babillages s'étaient poursuivis longtemps dans la nuit - avant que les premiers éclairs d'un orage rendent nos visages livides. 

Pierre Langlot remarqua que j’étais surpris de lui voir à la faveur de la foudre les pieds nus dans ses mo­ca Weston. Il sourit avec enjouement pour m’expliquer qu’il commandait ses chaussettes invisibles chez Gammarelli, le tailleur du pape.

Un genre de produits que l’Église est le mieux à même de vendre.

Je crus à une plaisanterie à cause du sourire, ce n’était pas une plaisanterie. Il croyait à ses chaussettes. Je lui tournai le dos et remarquai une nouvelle fois chez César Brenand un air malheureux qui n’était pas coutumier à cet homme plutôt d’accord avec la vie – du moins, avec sa vie, on se demande bien pourquoi.


 

4

 

César n’était avec per­sonne. C’était ce qu’il nous avait dit au cours des retrou­vailles à la ferme.

Je suis avec personne.

Il nous observait. Personne ? Nous aurions pu être à nous tous la tête du Cyclope sortant un œil ensommeillé de sa grotte marine au petit matin, mais César n’avait pas les mille tours d’Ulysse. Il se contentait d’être créateur dans une agence publi­citaire très co­tée, la XOB, vi­vait chez ma­man, aimait beaucoup les autos, comme un enfant.

Lui accorder deux paragraphe de mon beau livre est déme­suré. Ce type n’avait pas plus d’épaisseur qu’une photographie glacée de pin-up dans le cockpit d’un commandant d’Airbus. L’imper­son­nalité de ses clips était un sommet d’hyperréalisme idiot. Ceux-qui-savent évoquaient des citations ou l’inquiétante étrangeté chère à Freud. Un petit côté rétro qu’on croyait délibéré en faisait un must de séduction chez les branchés. C’était beaucoup lui prêter. Dans les péri­phéries il rappelait plutôt la Mère Denis et sa machine à laver.

Le média planeur de la XOB, après avoir chuchoté successi­ve­ment à l’oreille de chacun d’entre nous, se pencha tellement sur moi que j’eus la certitude qu’il allait m’embrasser. Je criai d’effroi.

Maman est restée à Paris, comme tu sais sans doute. Je lui ai téléphoné tout à l’heure. Elle avait une drôle de voix…

Elle a un rhume.

Les prémices d’une catastrophe peuvent être si anodins.


 

[à suivre]

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