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Publié par Michel Castanier

[Christina Bothwell]

 

3

 

La flaque de sang qui auréolait les cheveux de Marie rappelait un test de Rorschach. J’y voyais une pieuvre inamicale et stupide. Un tentacule menaçait mes sneakers.

La mort n’est pas contagieuse, remarqua Léo.

Si, dit quelqu’un.

Léo Molassol s’était penché et secouait doucement l’épaule de Marie, comme pour la ré­veiller. Il finit par renoncer.

Le sûr est qu’avoir nommé la mort la rendit autrement plus sen­sible. Une sorte de présence flottant au-dessus de la terrasse, mais sans faucille ni suaire blanc, plus inquiétante, car in­cor­porelle, fluc­tuant jusqu’à bien­tôt faire corps avec l’un de nous, épouser notre forme, nous rejeter à lexté­rieur. Ce qui n’al­lait pas tarder.


 

4


Fernand, selon son rôle d’hôte, voulut appeler la gen­dar­merie. Il sortit de sa poche un machin dernier cri, tapota du bout des ongles, tapota, tapota...

Il n’y a pas de réseau !

Tous les téléphones bondirent dans les mains. C’était duel à OK Coral.

Il n’y avait plus de réseau.

La consternation faisait mal à voir. Les doigts pianotaient fol­lement les claviers. Fernand s’exclama que c’était impossible, impossible, et c’était vrai­semblable, comment au­rait-il vécu à la ferme sans réseau ?

Léo Molassol, toujours dé­terminé, alla téléphoner au-delà du portail. Son projet ressemblait à de l’action et nous avions tou­jours eu confiance dans Léo. Il était grand et fort, et cela suffisait à nos âmes d’enfants. Même dans notre ado­les­cence le futur di­recteur d’HYMOP (ou MOPYH ?) n’avait jamais manqué d’un sentiment de su­périorité parfaite­ment justifié. Je ne sais pas ce qu’il en est de vous, mais il me semble que nous voulons être inférieur, nous y sommes plus à l’aise, c’est confortable, on a un chef, qui nous dit quoi faire. Cela devient vite une habitude chère et vaut même en amour, cette ser­vitude volontaire.


[à suivre]

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