L’Hypothèse impossible VI Illogistiques des fêtes de la nuit – 28

[Auteur non identifié]

Le Visiteur

Un écu­reuil réveillé en sursaut par notre conversation, quit­tant le toit d’une pas­se­relle par un che­min de gouttière, traversa la cour en quelques bonds en­som­meillés. Surpris, je manquai mar­cher sur les pieds d’un groupe de gens as­sis à terre, les poi­gnets croi­sés sur leurs ge­noux, à l’abri d’un buis­son de gené­vrier. Ils étaient en smoking – juste­ment le genre de smoking qu’avait ce dément qui se prenait pour un loup, mais ceux-là étonnamment démodés, avec des aile­rons de re­quin comme re­vers : une mode d’avant-guerre. Ils semblaient me regar­der avec intérêt. Je m’apprêtais à leur parler quand un bruit de course nous alerta.

La femme du maire fila comme un bou­let au fond du porche de la cour d'honneur. Un peu trop rapide pour être une som­nambule. Courait-elle après son mari ? Lui courait-il après ? Quel était son nom, déjà ? Si­bille       Bontemps ! Un nom idiot, d’ailleurs. Sibille passa sous la co­lonne en ci­ment  du réser­voir d’eau, percée d’une po­terne sans ser­rure, her­méti­que­ment encas­trée. Elle tenait ses tempes dans ses mains, son regard était noyé de terreur. Regar­dant de tous cô­tés, j’imaginais qu’elle était poursui­vie, mais il n’y avait personne à ses trousses, elle fuyait sa propre frayeur : ce qu’elle avait surpris devait être in­soutenable. Elle dépassa le ré­fectoire des mala­des, la cantine du per­son­nel, longea la gale­rie en bois du mess des méde­cins.

Elle des

               cendit

                               des

                                             marches in­visi­bles : les lattes, usées par la vé­gétation, s’écartant comme les doigts d’une main, elle tomba jusqu'à la taille dans le plan­cher. On ne vit plus que sa tête s’agiter. Elle était secouée en tous sens par quelque chose en des­sous. Un gros prédateur avait dû ni­cher sous la galerie. Elle disparut à notre vue.

Un chapeau haut-de-forme monta du trou.

Le front d’un homme.

Le haut de ses sourcils.

Un regard halluciné.

Il regarda autour de lui. Personne n’accourait, surtout pas moi, sans parler de mon guide. Une horreur mêlée de fascinat­ion ne permettait pas plus de dé­tour­ner les yeux que d’agir, ce qui est d’ailleurs commode. Le buste hors du plan­cher, l’homme se tint un long mo­ment tête basse, se concen­trant avant l’effort. Il redressa la tête, mains le­vés, effectuant une petite gymnastique avec ses doigts écartés, comme un pia­niste sur le point d’offi­cier.

« Action ! »

Il disparut un long moment.

On entendit un grincement de scie.

L’ombre de la tour, ciselée dans le cercle de la pleine lune, s’étendait comme un doigt pointé sur la cour vide en con­trebas.

Un éclat de sang fit geyser.

L’homme sortit de nouveau du trou, de toute la poitrine.

Il dé­posa une grosse sacoche de marque Mondocteur sur le plan­cher, ouvrit les six char­nières, et, après avoir longuement es­suyé son matériel avec un linge puis de la peau de chamois, re­plaça le cou­teau, le scal­pel, la scie, les ci­seaux et les pinces à même les en­coches prati­quées à cet ef­fet dans le ve­lours rouge de leur étui.

Il vaporisa d’eau minérale son tablier de cuir taché de sang ; l’ayant net­toyé, il le plia soigneusement, le rangea à son tour sous une housse, ferma les six char­nières de la sa­coche, prit le tout sous son bras, rajusta son haut-de-forme, s’enroula dans sa cape, sortit du trou et s’éloigna en sif­flo­tant.

Ré­solu­ment, mon guide après mes pas, je courus en sens in­verse. J’avais re­connu dans ce maniaque cousin Freedom, chirur­gien de renom dans Whitechapel, à pré­sent ra­jeuni, le pas gail­lard, les joues roses, pétant la santé. Je devinais aussi à peu près de qui il s’agissait dans sa foutue tête de timbré et n’en étais pas enchanté outre mesure.

[à suivre]