L’Hypothèse impossible X Le Corps de l’Ogre – 10 et fin
Le Pays
De la mousse blanche moisit les pierres de taille ; vous en avez le visage barbouillé; votre piétinement dans l’herbe mouillée de neige finit par vous tremper d’éclaboussures jusqu’à la taille ; vous poursuivez votre progression, le front contre le mur, et faites le tour du bâtiment. Cette position qui vous assure une certaine protection – ne plus risquer de croiser le regard d’un infirmier – cependant ne permet pas d’agir très vite pour quitter la cour de l’asile.
Vous réfléchissez, le front contre le mur.
Il y a un singulier silence derrière vous.
Bientôt, en avançant, le front collé au mur, vous avez l’impression que quelque chose d’étranger est agrippé à votre nuque et la chatouille, l’agace. Ça ne peut plus durer, de faire l’autruche, comme si de ne pas regarder permettait de n’être pas vue.
Vous sentez un souffle mouillé sur votre crâne.
Vous faites volte-face.
L’Ogre vous regarde, les yeux agrandis, comme si vous étiez le diable lui-même, puis il rit, d’un petit rire fou qui ne passe pas les yeux
– Alors ? Ton pot de beurre ?
Vous étalez vos bras au mur, vous appuyez de tout votre corps, vous embrassez le mur et vous semblez chuchoter à l’intention du mur.
On pourrait me croire en Enfer, lui dites-vous.
Vous y avez réfléchi, c’est peu probable, vous n’avez fait que du bien dans votre vie – à si peu d’erreurs près !
On pourrait aussi bien vous imaginer le front raclant contre un mur mou et blanc, les yeux errants, dans une cellule capitonnée, à parler à toute vitesse, à déblatérer, sanglé dans votre camisole de force, la courroie tirant en arrière vos épaules …
Des zones de votre pensée se grisent, s’effilochent, se défont.
Votre voix qui murmure au secours est gelée.
Blanche.
Un blanc sur une carte géographique d’autrefois.
Vous frottez votre visage pour vous assurer de sa consistance, du bout de vos doigts joints, avec minutie.
Vous les retirez couverts d’encre.
Ou de sang.
… Mais si c’est le cas, oh, si c’est le cas, vous ne désespérez pas de mourir.
À moins que ce soit ça la cachette, la bonne couleur,
ce chef-d’œuvre de subtilité, le lieu où vous serez à l’abri, dans l’œil du typhon, ce jardin
– en attendant que vos problèmes se réorganisent autrement.
Il n’y a plus qu’une mesure à prendre – une mesure sans nom.
Un acte que rien ne devrait jamais nommer.
Vous placez dans son réceptacle la cartouche blanche, cette somme de toutes les couleurs, vous actionnez le pistolet à peinture en rafale,
partout,
partout,
et vous tombez comme par
une trappe
à travers
[fin]