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Publié par Michel Castanier

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[l’image est de Peter Martensen]

 

 

Jamais le boss ne l'admettrait, puisqu'il s'est persuadé d'avoir un corps, mais il est un homme désincarné.

Une femme, d’ailleurs, le lui avait dit : tu n’as pas de corps – et qui s’y connaît mieux que les femmes pour ce qui est du corps des hommes ? Il avait bien une présence charnelle redoutable, puisque périssable, une sensibilité masculine incontestable, les attributs adéquats satisfaisants, mais il n’avait pas un corps tra­vaillé, nous ne pouvons mieux dire, nous qui le connaissons bien à travers ce que l’homme connaît assez peu : ses pieds, du moins tant que l’homme n’a pas de cor, justement, ce durillon qui s’enflammerait si Alexander était capable d’avoir une peau cornée, car la vie avait glissé sur ce corps, il était intact comme une peau de bébé, il était lisse : sans aspérités, sans crevasses, sans cicatrices, il était l’absence d’un homme mou, sans pour autant détenir la porosité d’éponge des caractères mous, mais ce carac­tère n’avait pas les callosités d’une main d’ouvrier, la poigne dominante d’un chef d’entreprise, la force des convictions bor­nées mais qui assurent une identité, son caractère et son corps étaient une même plage unie, égale, qui accueillaient les mou­vements de marée de la vie sans y être noyée, se laissant effleu­rer et délaisser sans réagir autrement que par de légers éboule­ments d’un sable qui se reforme, sans traces, sans évé­nement, à peine un coquillage ou une étoile de mer ou un pois­son mort qu’Alexander contemplait longuement avant de le ranger avec grand soin dans une boîte, car c’est qu’il était : il était un contemplatif.

Jean & Jean, souliers chics, et la condition humaine

 

 

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