1001 Vies (590) : Le Déluge et Darius Chopineau (10)

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Allumer une cigarette en considérant par la verrière de la salle d’attente le jardin du méde­cin, éternuer, se moucher… Pourquoi tant d’émo­tion ?

La généraliste est en vacances. Sa remplaçante n’a pas l’at­tention désa­busée de la vieille amie de Darius, qui, revenue de tout, se contente d’être amusée, affectueuse et patiente. La nou­velle, une jeune tou­bib, avisant une belle tête d’intellec­tuel, conti­nue tout de go la conversation passionnée, péremp­toire et sans précau­tions qu’elle en­tretient avec ses pairs.

Les yeux de Chopineau s’agran­dissent.

En quelques traits sans concession elle prévoit le retour des grandes épi­démies avec la paupérisa­tion croissante et se ré­pand dans une abondance enthousiaste sur les fatales consé­quences de la démographie africaine croisées avec les effets du ré­chauffement clima­tique et des pandémies exotiques.

Comme on lève un doigt timide tenter de lui parler de ses couilles.

« Ce ne n’est pas de ça qu’il s’agit, mais de vos pou­mons. »

Elle refuse sans appel une radiographie : de toute façon, catégo­rique, après une dé­monstration lapidaire, elle ne donne que six mois s’il s’y trouve des métastases à proli­férer.

Là-dessus elle raccom­pagne Darius à la porte et serre éner­gi­quement une main moite.

12

Il est un jour où le corps fait sécession. Ce n’est pas tout de suite perçu. Les jours s’ajoutent aux jours et un éton­ne­ment se fait jour. La vieillesse est une sorte de gueule de bois qui dure. Ce n’est d’abord pas grand-chose. Une avant-garde qui pré­pare le terrain, le retourne, l’amollit. Le creuse. La dou­leur bêche. Ameublit. Le beau jardin est travaillé pour d’autres se­mences. D’autres moissons. Cette comparaison est courte. Elle ne dit pas la stu­peur. Elle ne dit pas l’indignation. Et puis l’effroi qui sourd, pe­tite source noire à même la terre qui ne se résigne pas à d’autres cultures.

Voilà. C’est fait. Ou presque. Le temps où Darius ne fai­sait qu’un avec son corps n’est plus. Le Corps glorieux de la jeu­nesse. Il ne savait pas qu’il était promis à d’autres respi­rations, qu’il était en résurrection. Une sorte de résurrection. Ou de surrection. À l’époque il ne savait pas – il ne savait rien. Il apprenait avec les moyens du bord. De modestes moyens.

Au bout du compte, il n’appren­dra rien de particu­lier. C’est vivre qui compte. Vivre un peu. Compte à re­bours. Voilà, c’est fait. Tout compte fait. Darius est refait.

[à suivre]