AUTOPORTRAITS (153)

Leszek Bujnowski

Cet arrêt cette voie de garage

les lumières s’éteignent

un peu de poussière de fer retombe sur les rails la vieille loco a encore les joues chaudes les wagons tremblent sur leurs roues une dernière fois encore éton­nés de la course folle se tai­sent refroidissent Hé bien ? qu’est-ce qui se passe ? qu’est-ce qu’on fout là ? pourquoi ce silence ? cette nuit ?

Un vieux train remisé

avant l’arrivée des grands express de la drague ra­pide Tu couches ? Je couche !

avant le départ en trombe des TGV de la nuit moderne Em­ballée ? C’est pesé !

avant le sourire gêné à l’aube grise et les dos qui se tournent.

Avant de réapprendre tout

tout recommencer tout le chemin le voyage le grand voyage les fenêtres qui vibrent la scan­sion des roues la musique les longs arrêts la lenteur le goût de la lenteur.

Oh mon amie ! Pourquoi s’être perdus ?

La mercerie en liquidation au fond d’une courette est parfaitement ri­dicule. Elle convien­drait à un artisan cordonnier avant-guerre mais au­jourd’hui elle n’attire que les blattes et les huissiers.

De mémoire de concierges successifs, ainsi que je l’apprends, il y a là un cer­tain Roseval, fer­blan­tier qui em­bou­tit naguère des bassi­nes galva­nisées, puis des pres­ses dans le temps ja­dis, un décol­leteur aca­riâtre en 14/18, la pe­tite pro­té­gée d’un beurre œuf fromages dans l’immédiat après-guerre, un collaborateur sous l’Occupation, une com­munauté hippie dans les an­nées 70, récemment un cyber­naute que per­sonne ne voit ja­mais (l’étincelle d’une lampe bleuâtre brille à travers les per­siennes de jour comme de nuit) – et depuis peu une cel­lule monoparen­tale : la mère a cru en une petite bou­tique de couture qu’elle aurait tenue et n’a pas fait à cette oc­ca­sion la preuve du moindre bon sens. Elle doit rôder aujourd’hui avec son en­fant du côté des Restos du cœur.

Le courrier sous la porte vitrée, l’absence de vête­ments aux cintres, la poussière qui arri­ve déjà. Une at­mos­phère de fin de monde. Quel commerçant – au plus secret – ne vou­drait pas que le monde meure avec son com­merce en faillite ? Cette commerçante démoralisée songe aux sables rouges qui fouette­ront la sur­face de la planète morte où la petite bou­tique de mode est abandon­née aux quatre vents, elle songe à cette foule de grains de sable rouge qui erre dans le dé­sarroi – au bas­cule­ment de la pla­nète et de sa boutique dans l’abîme du soleil, dans le vide jaune.

Les guirlandes. Aimez les guirlandes. Vous devez aimer les guirlandes – Anonyme.