Chronique de Nîmes : Bulles – II Un peu, beaucoup, passionnément … (17)

Stefan Milev

41. Ce fut un monologue admirable. Et librement, si j’ose dire, improvisé. Mais dont il n’y aura jamais trace, par malheur. Que la vie est décevante !

Entravée sur la table d’opération par les courroies assez semblables à celles dont on se sert pour des­cendre les cer­cueils dans leur fosse, Marguerite, d’habitude tellement silencieuse, sévère, si timide, parle, elle parle beaucoup, du fond de son pauvre cœur malmené, elle dit être toujours très seule, comme tou­jours avec les adultes de l’autre côté d’une vi­tre. Roman ne l’étonne plus. Son grand frère ne la fascine plus. Elle n’a jamais connu que des garçons comme lui à l’école qui lui prennent tout, tout ce qu’elle a, tout ce qu’elle est, qui parlent à sa place, qui la lais­sent pour morte… Elle va toujours plus profond, plus vrai, elle cherche à ex­pliquer ce qu’elle comprend enfin, malgré son jeune âge, dire comme tous et toutes sont abusés par l’amour, par le mot d’amour, depuis le début, de­puis tou­jours, ça ne pas­se pas : elle se contente enfin de pleurer.

… On ne joue plus ? murmure-t-elle.

42. Que dit cette sotte ? De la comédie ? Elle se croit sur scène ? Rien de particulier ou rien d’autre que le petit théâtre sm ordinaire ? Roman ! LUI ! Pourquoi pas du snuff sex ?

Il est possible alors que Roman ait corrigé la douce enfant dans des accès de co­lère dispro­portionnés, il l’admet volontiers. Ce n’est plus du jeu, plus du tout, et la petite a les larmes aux yeux à cause d’un sentiment d’injustice. N’a-t-elle pas fait du mieux qu’elle peut pour son grand frère ?

Il a une inspi­ration.

… Tu char­ges trop. Repre­nons comique.

Il lui attrape la bouche par les com­missures et tire de toutes ses forces, la peau craque, c’est un bruit de tissu qui le stupéfie toujours, il insiste encore et le rire s’élargit.

43. Roman n’a jamais été si près du bon moment. Il l’a vu passer. Il s’en remet mal, tout ému, et très reconnaissant. C’est bien, très bien même. Le seul ennui est d’abord ce flot de sang qui engorge la bouche – il empêche de bien voir comme Marguerite rit – et surtout les yeux exor­bités de cette conne.

44. Il trouve un pinceau et de jolies couleurs. En hommage il peint avec délicatesse ce qui reste du visage de Mélodie, comme si c’était un visage d’enfant qu’il veuille épargner de la corruption.

[à suivre]