1001 vies (499) : Jean & Jean, souliers chics, et la condition humaine – 29

[Zurbaran]

Antidotes 29

L’interface de Pinterest était utile pour les photographies du blog mais – d’autant que le boss mettait beaucoup trop de temps à trouver leur auteur, parfois en vain – il ne pouvait admettre que tant de monde n'eût aucun sens de la propriété intellectuelle. On n'était plus au temps des cathé­drales où ne comptait que la sur­rection de Dieu, ces êtres vulgaires semblaient croire que les photographies appartenaient à tout le monde et qu'éventuelle­ment ils en se­raient eux-mêmes les auteurs, s'ils le voulaient. Un certain mépris pour l’art photographique, en fait, autant qu’une des hor­reurs de l'éga­litarisme. Passons.

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Le boss, que le jazz gonflait, et surtout le public du jazz, avec pipe, barbe hirsute, chemises à carreaux et applaudisse­ments convulsifs, il avait écouté dans la sidération Big fun de Miles Davis.

Autrement, JAZZ RADIO pouvait l’accompagner sans problème (sans influence) quand il travaillait ses Antidotes (pas de quoi révolutionner la vieille dame, juste quelques ricochets heureux). Sinon, avec France musique en fond sonore, il avait l’impression d’écrire du Mozart, ce qui était outrecui­dant.

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Alexander exécrait l'usage prolifique du mot surréaliste (par n'importe qui n'importe comment dans n’importe quelle situation). Son seul emploi de formule passe-partout annonçait un esprit pauvre et mouton­nier, quel que fussent les titres officiels de ces gens télévisés qui faisaient profession de penser originale­ment.

– Les Champs Élysées dé­serts, surréaliste ? Et mon cul, il est surréaliste ?

Voilà pour cette question.

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Le boss s'apercevait au passage que s'exprimer ne consiste strictement qu'à parler de soi.

Son grand son vrai souci (du genre de ceux qui font soma­tiser ou voir le diable à sa porte, ce qui est la même chose) était la passivité. En ces temps de confinement, plus aucune des lec­tures publiques peu nombreuses mais qui étaient une récom­pense grâce à un accueil bienveillant – et des achats rembour­sant les frais d'imprimerie. Donc plus d'impression. Et plus de maisons d'édition : il comprenait bien que leurs boîtes à lettres se rétractaient à l’arrivée d’un manuscrit comme la fleur sensitive dite mimosa pudica. 

La littérature, si c’est littérature, n’attendait pas de rétribution. A quoi bon faire le serial-postier ?  Son amie Lili lui avait dit qu’il était un pommier : il faisait des pommes, il faisait des pommes, il faisait des pommes. 

Entreposons dans nos magasins ce beau parfum de fruits.