Catastrophe lente – 53

[Michel Rouquette]

Cellule de désintoxication

Il serait bon de s’écouter parfois. C’était fumeux, et sans doute un effet de panique. Le roman­tisme est rui­neux. Autant consacrer mes immenses capacités amoureuses à une collec­tion de sables.

Car cette bonne dame avait pris bientôt de plus en plus de substance. Ainsi que je l’apprenais par des tiers, Bégonia avait eu des enfants qui étaient encore avec elle, malgré leur âge, ainsi que les maris qui vont avec et qu’elle fréquentait toujours. Ce sens de la famille m’avait déplu, par instinct, j’y voyais peu de passion et ma propre passion menacée.

Vint un jour où notre correspondance dans la toile des réseaux sociaux (en quelque sorte un laboratoire de physique-chimie – la physique-chimie des mots !), où toutes les éprouvettes précieuses et si sensibles (explosives !) de nos douces conversations d’abat-jour, le soir venu devant l’ordinateur, ont fini par nous péter à la gueule. Tant de grossièreté, si inhabituelle, exprime tout le sentiment d’horreur qui me saisit à voir les délicates burettes de nos mots gentils et des tendres approches brisées par cette fofolle avec plein de blond par dessus, notre beau plan de travail saccagé, les solutions astucieuses colorier de gifles le mur du beau logis numérique, les grandes belles fenêtres de notre gai logis électronique tombées en poussière et qui ne donnaient plus que sur le vide silencieux.

« Mais as-tu au moins une photographie d’elle ?  me dit mon ami Gaston, toujours opportun.

– Je l’ai détruite ainsi que de menus bibelots offerts et tout un tas des fleurs idiotes qu’elle extrayait de son jardin et m’offrait par colis postal – sacrifices floraux pleins de bonne volonté qui ne se sont suivis d’aucun évènement notable. »

Le selfie, qu’elle m’avait remis avec fierté, ne rendait pas compte de sa sorte de charme, je l’avais interrogé si souvent, et vainement, avant de le supprimer : je n’y trouvais que, sans concession, ce rire inadmissible sur son petit visage – ce rire à ma vue – ce rire idiot, sans raison, qui avait fini par m’exaspérer comme l’expression même de cette vanité puérile, son invétérée coquetterie : sans doute, ainsi qu’une myope, ne se voyait-elle pas tout à fait clairement.

Les pots de fleurs de son joli jardin ? Ils n’avaient aucune valeur sentimentale, il valait mieux les oublier ; en fait, je les ai jetés par-dessus la passerelle d’embarquement vers le grand large mieux oxygéné ; j’avais mieux à faire, je me dissiperai à l’horizon, arraché à moi-même, brûlé, dégoûté, purifié, pour effectuer la grande plongée dans les profondeurs pacifiées de ma future aventure amoureuse.

[à suivre]