1001 Vies (749) : RUINES-DE-ROME – 36

Que des dames d’ordinaire très convenables, sous le prétexte d’une Fête de la romanité, soient soudain vê­tues en esclaves de Rome moroses pendant tout un week-end dans notre petite ville paisible laisse rê­veur, bien sûr, mais sans doute n’ont-elles pas suffisam­ment médité ce que fut Cléopâtre,  sautillant d’un pied sur l’autre, sif­flotant, les mains dans le dos, moineau sur les pa­vés d’Alexan­drie.

Plutarque, qui ne l’a pas connue, en té­moigne. Ou l’a-t-il rêvée ? Et c’est là où nous voulons en venir.

Ima­giner, ou s’imaginer, tant qu’on y est, voilà la clé qui nous ouvre le secret de la réali­té ! Elle est factice ? Faisons en­core plus faux que faux – et nous toucherons au vrai !

Quand la Reine des reines – ou la Putain des putains, se­lon les historiens, rarement charitables – ne faisait pas sa gamine, Cléopâtre aimait se déplacer avec les siens dans un navire à la poupe do­rée sous des voiles pourpres.

Un pédalo aurait suffi pour l’homme du réel.

Là donc, dans ce couffin de roseaux, du fond de sa bai­gnoire d’ivoire sous un dais d’or, entourée de brutes aux nuques talquées dégui­sées en nymphes, en Néréides ou en Amours, la dame à la voix jolie, bercée par la crue des flots d’émeraudes du Nil, avan­çait à la cadence des flûtes, des lyres et des galé­riens.

Là, cette chère enfant, le bout de sa langue rose poin­tant sous l’effort intellectuel, écrivait sur ses tablettes en cris­tal des lettres très co­chonnes avec fautes d’orthographes pour son Amant mer­veil­leux du jour, le cher Marc Antoine, dont on com­pren­dra qu’il n’ait plus jamais cessé de cavaler en tous sens sur ce que Platon appe­lait le cheval de l’âme.

Ou plutôt, com­prenne qui pour­ra.    

[à suivre]