1001 Vies (780) : LA TENDRESSE DU SNIPER – 67

Louise s’était tenue à l’écart du repas, le dos tourné, bras croi­sés, devant la baie vitrée qui donne sur les plates-bandes de la propriété, les allées de gravier fin et le couple des paons caracté­riels. Elle s’exprima d’une voix si douce que je n’aurais rien entendu sans mon sonotone. Chausson n’en avait pas besoin. Il était à son égard une immense oreille.

– Dieu sait, Chausson, que vous en prenez soin, vous et votre jar­dinier, mais d’où vient que ce parc m’ait toujours paru aban­donné ?  

L’épouse appelait l’époux par son patronyme et le vouvoyait obs­ti­nément depuis leur nuit de noces – sno­bisme, allégeance ou choc post-traumatique, je ne sais. À moins qu’elle ne se fût prise pour sa Conscience.

Chausson était un chasseur de signes. Un écrivain doit être un bon chien d’arrêt. Il a de l’ouïe, il entend la levée de la bécasse des bois hors des buissons. Louise savait, à l’évidence. Il en était agacé – il était si facilement irritable en ce qui concer­nait son œuvre : cette épouse avec qui il n’avait jamais parlé que par métaphores (même au lit, disait-on à l’Office), ce grand Témoin de l’activité géniale venait de lui apprendre – en aparté (méta­pho­riquement) – qu’elle connaissait de­puis tou­jours le fameux secret de son Art poétique. Et qu’il était mal entretenu et sans grand intérêt.

Lâchant son verre de vin, le Maître dé­posa sur le bord de son as­siette creuse un petit tas de ver­micelles en forme de lettres d’al­phabet, tria rageuse­ment jusqu’à ce qu’il obtienne un mot que je distin­guai sans peine : con­nasse.

– On ne joue pas avec la nourriture, dit Louise sans se retour­ner.

Chausson, avalant trop vite le mot coupable, comme on rature, s’engoua, fut bientôt très rouge, et même mauve tant il avait bu, il avait besoin d’air, il en réclama. La chère épouse poussa le fau­teuil roulant (l'époux venait de se casser la cheville, comme une vieille dame) et déposa le vieil­lard courbé en deux vers ses pantoufles, crachotant éperdument, cherchant l'air follement, sur la vaste terrasse dite aux citron­niers en pot, devant le parc animé de bour­rasques. Il toussa de plus en plus fort, étouffa, convulsa, se raidit.

Il venait d’avaler une lettre de travers.

Le Ô, pour être précis, comme il aimait à l’être, même au plus haut de ses accès lyriques.

[à suivre]

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