1001 Vies (781) : LA TENDRESSE DU SNIPER – 68

[Tim Rudman]

– Elle n’est même pas une forme, tout juste une touche de cou­leur. Mais elle forme un creux en moi, elle est donc aussi une forme. Elle se déplace dans mes rêveries.

Elle informe une femme très rousse et très visiblement ma­riée qui me croise dans la rue et me dit ce que Zephira peut être auprès de son époux, de ses enfants, des autres. Elle bouge. Elle est une minceur qui passe avec ce que je lui prête de non­chalance ado­rable et de vague ennui, son at­tention attirée par ci par là, un peu, jamais tout à fait.

Elle est une soudaine douleur si cette atten­tion s’ar­rête, comme par hasard sur un homme, qui ne peut plus être moi, in­ter­roge le corps de cet homme, l’es­time au jugé (vaste expé­rience!), le coup d’une nuit ou la pas­sion possible, l’aventure qui aurait pu être (elle est si connaisseuse ), qui aurait dû être ! mais son intérêt se détourne puisqu’en somme son mari me pro­tège de ses passions.

Elle est, alors que je passe près d’elle, tête basse, un entre­tien qu’elle au­rait pu tenir avec ce mari, simple et anodin comme l’en­nui d’être en­semble de­puis toujours, une conversa­tion paresseuse qu’elle tient peut-être à ce même ins­tant ail­leurs, dans un paysage énigmatique, hostile, aberrant ! l’obli­geance de l’époux n’étant au fond que courtoisie de l’habitude, mais pour­quoi pas, n’est-ce pas mieux que des propos fiévreux chucho­tés à une oreille atten­tive ?

J’essaie de dire tout le champ magnétique que ma rouquine couvre pour en finir avec ce champ, avec elle, pour avoir la clé des champs, mais le champ est sans li­mite et la maladie de la rouille me dévore le cerveau –

Bien que la Science et l’humanité aient connu de grands pro­grès dans ce domaine, Chausson avait gardé la vieille han­tise et donné pour instruction qu’on place un télé­phone dans son cer­cueil en compagnie de celui de ses ouvrages qui avait eu le plus de succès : ses Mémoires d’outre-tombe, en somme.

À sa remontée d’un coma éthylique carabiné notre Orphée tressaille, ouvre de grands yeux, les frotte, les rouvre encore plus grands, il n’y a rien à voir, l’intimité du cercueil est la plus noire des encres, il veut se reculer, mais il n’y a nulle part où recu­ler entre les parois de bois ; il finit par re­chercher le Samsung tendance, qu’il trouve là où l’a déposé sa veuve, flegmatique : dans son slip.

Le silence, suivant sa nature, se garde de répondre. Le Grand Homme est déjà ou­blié.

Comment je sais ça ? Ma mauvaise humeur sait.

[à suivre]