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Nous le savons, la poésie c’est pénible, nous le savons, la poésie c’est difficile, elle n’oublie rien, elle se souvient de tout, elle se rappelle surtout tout ce qu’il vaudrait mieux ne pas se rappeler, surtout pas. Faisons un effort, nous sommes grands...
Il y a un coup sec, suivi d’autres coups sous terre (ils ne sont pas vraiment perceptibles mais la pelouse dans le patio des bureaux remue par endroits), inégalement espacés, hésitants, comme le tâtonnement d’une canne d’aveugle. Quelque chose cherche...
L’Éditeur a réussi à attraper son écrivain. C’est très bien. Deux cas de figure. Il a du succès : l’écrivain sanglote de bonheur sur l’épaule de son Éditeur. Il n’a aucun lecteur : l’écrivain sanglote de désespoir sur l’épaule de son Éditeur. Quoi qu’il...
Voyons ensemble qui est le chauffagiste, singulière petit personne assez peu bavarde, toujours solitaire dans les caves de notre entreprise et que d’aucuns parmi les employés les plus anciens appellent en chuchotant l’homme-plastic. Kong Kong I est...
L’Écrivain le concède volontiers à qui veut l’écouter : – L’inspiration quitte le Genre humain. Il maigrit. Il est mieux, allégé. Il enferme sa tête dans ses mains, sanglote, relève des yeux mouillés, considère le monde avec amertume. On le retrouve un...
Les marches du grenier dans notre immeuble administratif sont glissantes, vous y portez le doigt, le sentez et l’essuyez énergiquement au mur. L’escalier est gluant de bave – ou de... Il y a en haut des marches une chaise d’osier toute simple où un...
L’Éditeur n’aura qu’un conseil : la patience ! Dans les commencements il se dit : putain ! j’y crois pas ! Arriverai jamais à rien avec ce cochon-là ! Comment qu’il se tient ! Comment qu’il écrit ! Comment qu’il se croit ! Mais l’Éditeur a de la patience....
Les plus circonspects d’entre les hommes de bon goût décident d’aller consulter l’Écrivain, homme avisé s’il en est, sur le sens de la vie et tout ça. Cet artiste foncièrement original vit en harmonie avec la Nature au Camping de la pinède, du côté...
Hannibal vit quelques temps au sud des monts de l’Oural, dans le Turkestan occidental, sous les tentes de feutre des yourtes, entouré de nomades hilares, à l’écoute de CNN et à boire le jus de la cerise sauvage. Le Carthaginois contrôle dans la...
Écrire ce n’est pas nécessairement dire ce qu’on voudrait. C’est parfois dire le contraire. Ou dire n’importe quoi. Peu importe. L’écrivain retombe toujours sur ses pieds. C’est le lecteur qui lui apprend ce qu’il a dit. Ça alors ! J’ai dit ça ? Il dit...