Une saison inquiète III – Carré (69)

II. Intelligence de la vie

Celui que nous appelons Romuald Guss a beaucoup trop d’heures dans sa journée. Dès le début de l’après-midi il ne sait quoi en faire, les considère avec cir­conspection, tourne retourne, il en offrirait bien quelques-unes mais à qui ? les don­ner à de plus vieux que lui ne serait pas une réponse si chari­table, ils les dilapide­raient, les offrir à plus jeune pas mieux, il en a de trop mais les pren­drait quand même, ce gavé, Guss les tourne et retourne, songeur, et voilà que du temps a passé, ses heures ont été gaspillées, il aurait dû les mettre de côté pour l’époque où gronderont à l’horizon les premiers martellements du galop de l’Apocalypse. – La prochaine fois il s’y prendra mieux.

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C’est pourquoi, à bien y réfléchir, lui qui n’a aucun goût pour l'action, Guss regrette la période du confi­nement – et ses vastes heures de loi­sirs soli­taires – qui l’avait apaisé. Un pur bon­heur. Un retour au Sein. Avec la fer­meture des portes et des fenêtres la ville était vide, ses boule­vards, ses esplanades, ses bistrots. À l’époque des contraintes draconiennes, quand nous gardions nos « distances », quand nous nous aimions moins, sans doute, Guss aurait pu se croire – posé sur un banc – enfin l’Unique dans l’immense désert des bancs de la Cité des jardins si une femme n’était venue réguliè­rement s'asseoir tout contre lui, 

parfois tout en noir,

parfois tout en blanc,

très grande à en avoir la tête dans les nuages, comme il se dit.

Cependant le front un peu penché vers Guss,

l’air à l’écoute,

au point qu’il s’attendait à ce qu'elle repose la joue sur son épaule.

« Abracadabra ! », s’écriait Guss, ce qui signifie Il a créé comme il a parlé, mot araméen désignant la puissance du Verbe créateur.

« Je suis Ariane », disait-elle.

[à suivre]