L’Hypothèse impossible IV La Palette magique du docteur Richard Rose – 1

De Fujita

L’Arrière-pays

Un peu de lune somnolait cette nuit-là dans le petit bois enclos au fond du parc. Gribouille avait placé dans son panier d’osier ses bonbonnes de laque, sa motte de beurre, ses galettes et un pot de confiture. Elle avait trouvé un usage rigolo au painting ball.

Chargeant les billes de peinture dans son réservoir, elle s’ac­tivait, ar­mant, shootant des bbs de 0,50 grammes Straight, visant les chouettes, les hiboux, et tout ce qui bougeait, nyctalope ou pas, les billes sif­flant comme un nid de ser­pents, flashant à tout va, re­chargeant – exacte­ment comme elle l’avait vu faire au personn­el dans l’arrière-cour du château, fine équipe d’airsofteurs con­som­més, les sœurs ayant vite délaissé ce jeu infantile

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La Palette magique du docteur Richard Rose

La Maison Nogre

– On a peint la nature !

Ce matin-là – le matin du Bal masqué –, les ogrettes en che­mise de nuit ac­coururent aux fe­nêtres de la nur­serie. Elles de­meurèrent si­lencieuses, le front contre leur vitre respective, bouche bée jusqu’à ce que leur haleine brouille tout.

La lisière du bois au fond du parc de la baronnie était un tutti frutti de cou­leurs qui gouttaient en­core à terre.

Rien ne bou­geait.

Les oiseaux, déso­rientés, ne se risquaient pas à en survoler les cimes.

La forêt était vitri­fiée.

– C’est kitch, dit Mélancholia.

– Qu’est-ce c’est, kitch ?

– Une sorte de liqueur.

Les membres de la Maison Nogre, sortis de leur côté sur les terrasses, considéraient l’état du parc dont le vieux bois au fond de la pelouse res­sem­blait à un dessin d’enfant. Son om­brelle pliée sous le bras, la main élé­gante po­sée sur le pom­meau, oncle Broc suçotait ses bon­bons Old Navy.

– Assurément du travail d’artiste, dit-il.

– Cela me rappelle la grande époque ! dit oncle Morse.

– Pittoresque, dit cousin Freedom, très amateur d’art mo­derne.                                    

– Le pro­blème …

– Le problème ?

– Le problème c’est que l’artiste déborde. 

– Gribouille est dans sa géographie secrète.

– Une sorte de carte au trésor.

– En effet, conclut Cousin Glock, le magistrat. Découvrir un trésor, en termes de loi c’est l’inventer.

Pétronille désigna une ombre sous les chênes multi­co­lo­res : le jeune Fiodor Antonovitch Verkho­vensky qu’elles avaient souvent vu courir d’un arbre à l’autre pour s’y dissimuler et prendre des photos de leur famille très people.

– Le cinglé, il est là aussi.

– Zelui qui court après lui-même ?

– Amandine, elle veut dire qu’il court dans tous les sens.

– Zelui-là même.

– Le con ! marmonna Berthe.

– Le rêve ! chuchota Camomille, à demi réveillée.

Berthe baffa, elle aimait pas le roman­tisme.

[à suivre]