L’Hypothèse impossible VI Illogistiques des fêtes de la nuit – 14

[Auteur non identifié]

Le Visiteur

J’attrapai mon guide par le bras.

« Ai-je bien vu ?

– La probabilité pour qu’une pieuvre géante vive dans un puits au fond d’un asile est as­sez mince. Ras­surez-vous. C’est une illu­sion de nos sens abu­sés.

– Et si le puits communique avec la mer ?

– Un puits d’eau salée ? Vous avez vu ça où ? »

La conversation frémissante et vive s’interrompit net avant qu’on en vienne aux mains.

D’autres bulles se succédaient avec ra­pidité, bien moins grosses – moins élaborées – al­lant jusqu'à créer un bouil­lonnement ; comme si le casque d’un scaphandrier allait émerger, le hublot tourné vers le groupe paniqué des or­phelins ; les bul­les éclo­ses char­riaient maintenant une ha­leine pénible, em­pes­tée.

Le tenta­cule creva de nou­veau la sur­face de l’eau, il se sou­leva hors du puits, s’étira, tâtonnant jusqu’au ciel. Les ven­touses, qui avaient le diamètre de roues de bicy­clette, claquèrent les platanes alentours, de tous côtés, comme sous l’effet d’une crise de nerfs, répercutant des bruits mous de gifles et de re­mous de feuillages.

« Ne serait-ce pas ce qu’on appelle le Kraken ? » de­manda Prof, qui s’avança, remontant du bout d’un doigt la monture de ses lu­nettes.

Jenny le rattrapa par son bonnet jaune – qui lui resta dans la main. Une tête hi­deuse émergeait du puits. Les yeux comme des pa­ra­boles nous fixèrent avec l’ex­pression halluci­née d’un psychopathe mal réveillé. Je fus d’un coup inondé de sueur, moi si soigné, une sale petit sueur qui devait sentir mauvais ; d’ap­prendre fugitivement que la peur avait une odeur ne me sur­prenait pas, j’eus même au passage l’impression mystérieuse d’en savoir quelque chose, mais le diable sait quoi.

La gigantesque pieuvre dut s’appuyer sur ses nom­breux bras pour s’ex­traire du puits, et toute l’eau s’écroula dans le jar­din du cloître. Cela laissa un court répit aux gamins pour s’échapper en hur­lant. Mon guide n’était pas le dernier à se reculer. Il avait en­core un sourire incertain, l’air intrigué, mais c’était un oubli : il était de plus en plus dé­passé.

« 13…14… 15… compta Prof, qui était resté en ar­rière et plissait les yeux pour mieux voir à tra­vers ses grosses lunettes.

– Qu’est-ce que tu fous ? cria Timide, revenu le cher­cher.

– Les ventouses. Je compte le nombre des ventouses. »

J’ai horreur des intellectuels. Comme il marchait à reculons, il trébucha et tomba, ce qui sauva probablement la vie de cet es­prit hautement rationnel. La pieuvre passa un bras amical autour des épaules du premier des 7 nains à bonnet jaune, puis l’attira en l’air où il virevolta.

Ce qui m’im­pressionnait le plus est sans doute que Timide ne criait pas ni n’appelait au secours, et les seuls bruits percept­ibles étaient les frois­sements des torsions du tenta­cule au sol. Après trois pi­rouettes insensées, Timide fut dé­licate­ment posé dans le bec de la Bête et broyé.

« 32… 33… 34… »

[à suivre]