L’Hypothèse impossible VI Illogistiques des fêtes de la nuit – 22

[d’Alfred Kubin]

Atchoum

Voici qu’arrivait Atchoum ! Le nain cavalait à perdre ha­leine de cour en cour – son cœur bondissant de frayeur comme s’il vou­lait le pré­cé­der. C’était inhu­main d’avoir si peur, cha­cune de ses mé­saven­tures dans l’asile lui grigno­tait un peu plus la rai­son, lui croquait un nou­veau bout de cervelle, lui ron­geait le bon sens, lui…

– Je pèse mes mots…

L’abattant d’une cave, dans un renfoncement du mur de l’Observatoire des sai­sons dans leur in­fluence sur la folie, se sou­leva. Atchoum stoppa net sa course. Quelqu’un ! Quoi ? Le buis­son, qui dé­bordait sous le ra­bat de bois, exagéré­ment proli­fique, s’agita. Il émit des chuin­tements, des re­nifle­ments, éter­nua comme s’il avait la grippe. Atchoum en eut l’esprit démon­té. Il était affreusement pâle, au bord de l’évanouissement, sans plus pouvoir bouger, ne voyant à peu près rien sous les gouttes de sueur qui voilaient ses yeux, ou bien une ombre confuse, in­décise, qui pei­nait à pren­dre forme au bas du fourré, se divisa, s’agrégea de nou­veau.

– Hhéé ! 

L’obscurité se segmenta en une maigre main ridée, appa­rue au bord de la trappe, qui tapota impérati­vement de l’index le sol.

– Hhéé ! Le lémure ! J’ai perdu mon verre de contact.

[à suivre]